Desconcerto do mundo

Quem perdeu foi quem ganhou.
Não sei se fui eu quem errou. 
Afinal, quem errou?
Quem perdeu ou quem ganhou? 

 Afinal, quem sou eu?
Se tudo o mais ganhou?
Afinal, quem és tu?
Talvez não tão cru...

Chega o dia
E com ele a nostalgia
De ser quem não sou. 

 Como assim, que dizeis vós?
Não vos falta a voz? 
Se tudo o que ela diz
Não é de nós...

 Uma muralha,
Um dia, 
Um dia, 
talvez deixe de haver batalha.

Comentários

Enviar um comentário

Mensagens populares deste blogue

Monet, luzes e ação

Imagem
O fim de tarde chega, de mansinho, prestes a refrescar a paisagem queimada pelos raios de sol enraivecidos de Verão. É ele que transforma o céu numa obra de arte, que contemplo como se visse a pureza do Universo a voltar a mim. Saio à rua finalmente e tento fixar, na minha difícil memória, a cor das nuvens que se descola daquele céu azul claro.   Tento fixar a cor das nuvens porque só elas me trazem um pouco de calma, um pouco de paz aos meus dias de raiva, de ódio, de pânico, de gritos secos dados no meio da escuridão. Vejo-me a anoitecer (de que dia falo eu?) e estico o meu corpo ágil em direção àquelas cores que pairam no céu, como se elas conseguissem preencher este vazio, esta insatisfação, esta falta de me ser, esta raiva de tudo me martirizar. Quero dançar ao som do vento e tornar-me laranja ou então um vermelho cor de sangue, como aquela nuvem perto da torre. Quero sentir aquele azul a tombar para negro de que se reveste o céu pré-noturno. Quero mergulhar no tom esbranquiçado …
Ler mais

Short story

Imagem
Nota inicial
  Olá a todos! Já se passaram alguns dias desde a última vez que escrevi no blog. No entanto, como não vos quero desapontar, decidi trazer algo novo: uma short story. Hoje, publicarei a primeira parte desta short story ainda em construção. Trata-se de um desafio que estou a impor a mim mesmo, pois "obrigar-me-ei" a escrever uma narrativa mais longa e diferente de outros textos anteriormente publicados. Para além disso, trata-se de um desafio para vocês, leitores, que terão de esperar pacientemente pela continuação desta short story...
  Boas leituras! 

Linhas Cruzadas, Artes Amadas
Parte I 
Era mais um dia de Inverno. Lisboa vestia-se com casacos pesados, optava por cachecóis de malha e metia meias em cima de meias para cobrir o seu frio. Uma rapariga saía de um prédio. Era um prédio banalíssimo, de um branco já sujo pela idade e pelo tempo, onde se aglomeravam essencialmente famílias da classe média. Maria era uma exceção. Com 21 anos, vivia na grande capital de Por…
Ler mais

Petit poème en prose

Imagem
O Crepúsculo da Alma

A noite vai-se arrastando e vai desfilando languidamente por cima das nossas cabeças. Qual mulher parisiense perfumada e ornamentada, a noite vai refrescando o ar rebentado de calor e faz entrar a brisa neste apartamento onde me abafo até ao Infinito. O dia de sol, belo e brilhante, causa-me desconforto, pois vivo em paradoxo. Amo o sol, amo as claridades e, no entanto, elas ferem-me, entram-me nos olhos com o poder de um tirano e arrancam a minha disposição. Vivo para as claridades porque fujo delas e as procuro em simultâneo. Tento escapar ao calor que tolhe, abate, faz ranger os nervos e magoa a alma, mas ninguém escapa às garras dele. O suor cai pelo corpo abaixo, a energia esmorece, a calçada brilha de loucura solar.   Tudo isto tem implicações nesta vida de afazeres da utilidade burguesa contemporânea, em cuja sociedade nos integramos. Movidos pelo ideal (talvez) nobre da eficácia, enfiamo-nos em edifícios que se alargam com o calor e que pedem leques a toda …
Ler mais